El regalo

Cuando iba al colegio, para el día de la madre, hacíamos manualidades para regalarle a mamá ese domingo.

En primer grado, nos hicieron pegar una manzana y una pera de papel glacé en un mosaico, después aplicarle algunas gotitas de plasticola de color y voilà! Lista la primera obra de arte para mamá. La madre común, custodiaría semejante tesoro y lo exhibiría como un trofeo, en algún lugar visible de la casa, para enseñárlo a todo huésped que viniera de visita.

Mi mamá, lejos de ser una madre común, ni siquiera expresaba un “Qué lindo” (mentiroso) como para incentivar mi vocación artística. Mi madre, me decía “Gracias mi amor” y se daba vuelta refunfuñando “yo no sé por qué en el colegio le hacen hacer estas mierdas!”. Acto seguido, colocaba mi obsequio en el garage (para que no lo viera nadie) y una vez olvidado, iba a parar a la basura.

En segundo grado, le hice un portalápices para el escritorio, pegando de a uno cada granito de lentejas, arvejas, porotos y garbanzos. Distribuyéndolos cuidadosamente para armar una hilera de cada color. Fue inútil, tampoco se salvó. En pocos segundos vió el cuarto oscuro y ya nada pudo cambiar su destino señalado.

En tercer grado, le tocó el turno a un cuadrito hecho con hojas y flores disecadas. No es por nada, pero me había quedado bastante lindo... pero no para los parámetros de belleza de mi madre exigente. Al menos esta vez, no lo tiró todo. Sacó cuidadosamente la hoja con mi collage y reutilizó el cuadrito de vidrio, poniéndole fotos de mi hermana. Obviamente el dibujo desapareció en alguna dimensión desconocida.

En cuarto grado, le hice un tapiz. ¡Qué laburo! Primero ponerle todos los clavitos milimétricamente posicionados, después pasar los hilos con cuidado que no se enredaran. Al final de la tarea, había quedado un cuadro lindísimo (para mis ojos de 9 años). Supongo que mi madre tenía el corazón más blando, porque esta vez no desapareció enseguida. Duró un par de años apoyado a un estante del mueble del garage, al lado a las herramientas de mi papá y los zapatos que no se usaban.

Por suerte en quinto grado, en el colegio de monjas, decidieron cambiar el día de la madre por el día de la familia, para que no se sintieran mal las nenas que habían perdido a la mamá. Sin saberlo, con esa decisión, no sólo han evitado sufrimiento a las pequeñas huérfanas de madre, sino que han evitado un matricidio futuro, años de psicoanálisis por rechazo y la inhibición de mi potencial artístico.

Así que sin regalo (austero pero sentimental) y con todo mi amor te digo: Feliz día, má!

Y aún es chiquito, pero aquí lo escribo y lo juro ante todos ustedes amigos blogueriles, que no importa que porquería de manualidad me regale Matias en futuro... todas y cada una de ellas serán expuestas bien en evidencia en mi casa y guai a quien ose criticarla!